Ты, с древа тополиный пух,
Куда несешь свое ты семя?
Ведь для тебя оно не бремя,
А инстинктивный дух.
Лишь был бы ветер, он унес
Подальше от домов и пыли,
Где люди также не сорили;
В ту чисту почву, чтоб пророс.
Твое же семя, так мало,
Примерно, половина миллиметра…
Пройдет немало лет, по ветру
Пускать свой пух начнет оно.